Отдалённо аналогичный случай, только не с оружием, а с трансмиссией случился у меня в 1991 на уч.сборах от военной кафедры(ВК). Мы "учились" на лейтенантов запаса на полигоне ЧВТКУ (село Бишкиль, от Челябинска на запад). Народ у нас на ВК был тёртый, практически все после срочной службы в настоящих войсках, и "отцы-офицеры", до нас избалованные общением с неслужившими студентами, от нас довольно прилично терпели порой. Но это второй вопрос.

Мы водили танки. Т-62 учебный, прилично раздолбанный. Моя очередь, прыгаю за рычаги, еду. Трасса вождения - 2 левых круга по лесам, холмам и буеракам. На ходу понимаю, что с левым ПМП "чего-то не того", работает "по понятиям" - захочет повернёт, а не хочет - не станет. И вот с таким ПМП я после подъёма на горку и спуска ( "небо-земля") не вписываюсь в крутой поворот и упираюсь (чуть-чуть ) правым подкрылком в берёзу у обочины. Ерунда, сдал назад, поехал дальше. Заканчиваю первый круг, вылетаю на поляну... тут вижу, что наперерез машине бежит подп-к Е., проводящий занятия, и флажком меня тормозит. Останавливаюсь.
П-пк Е., перекрвывая рёв двигателя, кроет меня ласковыми словами типа "Пида... на 5й гнал?!..."
Я ему из люка, также сквозь шум двигуна: "А чё сразу пида...?"
"Вылазь, на...!
Выскакиваю на броню и вижу, что... правый подкрылок и две первые секции фальшборта, погнутые "мягким въездом" в берёзу, деформированы и торчат параллельно земле. А я же с места мехвода их до того и не видел.
П-пк Е. продолжает ругаться.
Ору ему: "Бл*, левый ПМП не отрегулирован!..."
"Я тте щас покажу "ПМП"! Давай шлемофон!"
П-пк Е. меняет меня за рычагами и уезжает на круг. Приезжает. Задумчиво так вылазит из люка, зовёт механика-солдата с этого танка, ругает его и начинают с ним регулировать ПМП.
Но... просто так меня п-пк Е. отпустить не может. После занятий даёт задание: "Отремонтировать машину и доложить!". Как же... подолбили мы с эти бойцом-механиком фальшборт "тёщей" - он (т.е. металл.уголок, к которому резиновая юбка крепится) не фига не рихтуется, ломается, он вообще какой-то дюралевый... Спросил бойца: "А если ты без фальшборта поездишь - сильно тебя высушат?" - "Да нет..." - Ну, и скинули две секции на фиг. Пацан поездил пару дней так, потом "родил" новые (за парком свалка запчастей была).
А кусочек покорёженного фальшборта я с собой на память со сборов привёз. Потом показывал гостям, мол - "вот он, кусок танка..."  

По поводу стрельбы! Правда не БМД, а простой "Калаш" (АКС).
Пошли мы как-то на полигон (огневая подготовка). Надо сказать, что дело было зимой, мороз был не очень сильный, градусов -15-18, зато ветер был большой и казалось, что на самом деле мороз градусов -25-30. В общем как мы добрались до полигона, это отдельная история (от полка до стрельбища километров шесть-семь). Пока шли, вроде не очень холодно, правда к концу "похода" большинство не чувствовало ни ушей, ни носов, да и сопли замерзли нафиг . В общем с грехом пополам пришли на стрельбище, выдали нам патроны (трассера и простые, вперемешку), забили мы по два магазина и КР разделил нас на "двойки", и стали мы отстреливаться. Я, по какому-то случаю, оказался в последней двойке. Стою, жду, мерзну, пока шли все взмокли, а здесь стоишь на месте и ждешь команды, естественно вся одежда начинает деревенеть. Пацаны, которые отстрелялись, возвращались и говорили, что попасть в мишень очень нелегко, т.к. ветер дует от мишеней прямо в лицо, при этом в лицо летит снег, из глаз слезы, которые сразу же замерзают, пальцы деревянные (рукавицы снимали, в них стрелять очень неудобно) и спусковой крючок не нажимаешь, а дергаешь, в общем "полный писец". Я решил себя обезопасить, хотя бы немножко (блин, типа самый хитрый ), раздобыл себе перчатки (стрельнул у пацана), ну думаю хотя бы пальцы не замерзнут. Стою жду, наконец подходит моя очередь, ротный кричит "На исходную!". Я бегу на исходную, тут с НП ("аквариум" такой застекленный, для наблюдающих) через "матюгальник" поступает команда "Очередная смена, ГАЗЫ!!!" (видимо надоело офицерам сидеть и смотреть одно и то же, решили разнообразить, тем более наша двойка была крайней). Я очень обрадовался этому (наивный ), просто нет слов, ну думаю, теперь я покажу как надо стрелять, пальцы защищены, на морде лица "газ", теперь мне никакой ветер не страшен! Как говорится - недолго музыка играла. Натянул газ, как положено с задержкой дыхания, выдохнул, стекла запотели в момент  . Лежу на исходной и думаю, что в таком виде, я в задницу слона не попаду с пяти метров, о чем открытым текстом сообщил "ротному". Но КР этим было не смутить, он сказал: "Стреляй, а я буду корректировать!" Начал я "палить в белый свет как в копеечку", результатов-то я не вижу, хоть и каждый третий трассер, мне от этого не легче! Судя по первоначальным возгласам "ротного" в первую ростовую мишень (100 м) разлет право-лево составлял +-50м, вторую и третью ("ростовая" и "пулеметчик") я даже не старался поразить, просто надеялся, что пули летят хотя бы в ту сторону. От "ротного" периодически поступали команды типа: "Левее! Много, чуть право! Ниже! Выше!". Короче отсрелял я так магазин, а тут новая напасть, в "газе" ведь уши открытые, потихоньку они начали у меня "похрустывать" от мороза. "Ротный", видя мои мучения, наконец произнес: "Ладно, стреляй просто в ту сторону, хрен с ним!". Я радостно выпустил быстренько оставшиеся патроны, должил "ротному", что "Стрельбу закончил!" и сайгаком поскакал обратно. Снял "газ", пацаны ржали долго, все лицо красное (почему-то в "газе" нет кондиционера   ), а уши белые-белые и похожи на сосульки. В общем от той "огневой" у меня остались не очень приятные воспоминания !Зато весело !!!

82-й или 83-й год. Сельцы. Зима, падлюка холодная. Стрельба "группа в засаде (или налете, не помню)". Причем ночная.
Наше отделение получило б\п на пункте боепитания, на вышке, там, где светло. Огневой рубеж впереди, в поле, метрах в 150-200. Участковый руководитель рукой махнул - мол, туда, вон фонарик РС горит. Вобщем, по тропинке и не собъетесь с пути. Ну мы и пошли. Восемь курсантов.  По пути есс-но растянулись, посс..., поку.... Вобщем, на огневой рубеж пришли всемером. Потерялся по пути Саша Сокольский. Ну думаем, ладно, отстал, задержался, подойдет, успеет и т.п. Минут 10 подождали. Не успел. . Холодно-же. Поступила команда к началу стрельбы. Отстреляли. Стоим на рубеже, получаем звездюлей от п-ка Сикорского (по-моему, он был). Вдруг... Со стороны мишений.... темный силуэт... Оба-на... Шурик! Белее снега...
Оказалось, что он сбился с тропы (их там несколько операторы напоптали), нашел колею от Урала, шел-шел, огоньков впереди много, устал. Присел, нас никого нет, решил подождать. Вдруг... в трех метрах сбоку зажужжал подъемник и встала мишень ! Через пару секунд пули засвистели над головой, трассеры пошли, граната пролетела. Шурику хватило этих секунд, упал в колею и давай рекорд по переползанию по-пластунски устанавливать. Не знаю установил или нет, но дополз быстро . Когда стрельба стихла - он уже прополз 150 м до огневого рубежа, встал, подошел (Условия упражнения-то знал, знал, что стрелять больше не будут). Звездюлей получили-и-и-и..., по самое не хочу...
Так выпьем же за то..., чтобы никто из нас..., никогда.... , не отрывался бы от коллектива. Вах!

Осень 1981 года.Герань,карантин.
Заступил в очередной раз дежурным по роте,то да се вечер и пролетел.Вся рота уже спит и мне хочется.В час ночи идти на доклад к деж. по полку.Думаю,а напишу ка я письмо,да телек посмотрю в Лен.комнате.
Кто то трясет за плечо...вскакиваю...а чтоб тебя-майор...дежурный по полку.
Спишь сержант?
Никак нет тащмайор!Телевизор смотрю!
А сам начинаю застенчиво опускать глаза,т.к. на часах два ночи,а на экране *белый снег*
Майор че то мне говорит и методично стучит мыском сапога по моим ногам,ниже коленей.Больно,но терпимо.
Короче,получил приглашение в штаб,договорились через 15 минут.Как и обещал,прихожу в штаб без опоздания.А там уже стоят еще человек пять,таких же пунктуальных с отбитыми ногами.
Выводит нас майор на плац.Ночь,и очень сильный туман,буквально в двух метрах ничего не видно.
Получаем задачу...строевым до подъема,причем он должен в штабе слышать как мы шаг печатаем.Туман.
Ушел майор.Пару квадратов мы честно печатали шаг.Потом просто топали ногами,ничего же не видно,потом и это надоело,просто пошли по кругу.Только я расслабился,из тумана дежурный,как ежик,и опять ко мне и опять по ногам...ООООО!!!!!

Уч.поле,сразу за полком.Бежим кросс 3 километра.С нами бежит командир роты.Первым прибежал Сикорскис,вторым я и третьим ротный обутый в кроссовки.
Хвалит нас и как бы в свое оправдание говорит...-бывает,просто вчера немного пива перебрал.
И тут открывает рот Сикорскис и говорит..-Вы пива тащкапитан,а мы вина....

       

         
Нууу ктооо его за язык тянул?

Не только в ВДВ "ноу-хау" по бритью имелись... но!
это ты просто не был знаком с нашими НШБ и КР. Люди очень уважаемые и порядочные. Они могли тебя высушить ласковыми словами, могли посадить на губу, заслать в дисбат, отправить на БАМ, но вот побрить вафельным полотенцем или зажигалкой - никогда.  А тем более "любимого командира отделения, заслуженного сержанта"
У нас максимум "неуставняка" со стороны отцов-командиров - старшина мог загнутые на шапке кокарды богатырским ударом в лоб распрямлять. Но то старшина, ст.прап-щик, а офицеры - никогда.  

Один раз меня чего-то ночью в наряде раскумарило. Не смог поспать положенные пару часов пеерд нарядом - и организм взбунтовался. Обычно нормально ночью бодрствовал, а тут - ни в какую... кидает и кидает...
Что-то в 0-40 в роту приходит ДПЧ. Я его встречаю, но вид у меня заспанный,  как от подушки оторвали только что.
"Спишь??"  
Ну, что ответить? Собираю в кучу свой юношеский 18летний максимализм и с пафосом, аппелируя к человеческим чувствам 40летнего майора:
"Тащмайор! Я не скрываю - мне очень хочется спать, но Я НЕ СПЛЮ!"

Поверил.  


А вот тут мне не понятно. ДПЧ вас всех снял с наряда? Или не снял?

Преамбула:
В полковой наряд по столовой у нас заступали:
- дежурный (обычно прапорщик)
- 2 старших по залу (сержанты)
- наряд (что-то около 34-46 человек)

Итак, был я старшим по залу. А дежурным был молодой прапорщик с вещевого склада, по национальности украинец (вернее - самый настоящий 100% хохол ).
А что тут главное? Главное вот что: В наряд по столовой старшим по залу тяжело ходить, когда бойцы только прибывшие в полк и службы не знают. Тогда им приходится всё лично объяснять и показывать - и где тряпки, и как мыть, и как  столы убирать-ставить и т.д. А потом, когда они уже всё прочухают и научатся - потом ст.по залу легче. После отбоя ложишься спать в зале на стулья, бойцы всё помоют, уберут, разбудят, ты проверяешь идеальную чистоту по твоему этажу и потом уводишь наряд спать в роту до 5-00. Процесс отлажен.
И вот, лежу я после отбоя на стульях в зале и кимарю... Тут кто-то больно пинает меня в сапог.  
Открываю глаза. Надо мной стоит деж.по столовой прапорщик-хохол, ему тогда чего-то лет 25 было, не больше.
"Встать, бл*!!!"
Я так спокойно и солидно (дедушка уже) приподнимаюсь со стульев и искренне удивляясь спрашиваю: "А что случилось?"
"Спишь!!! Я тебя!!!... С наряда сниму!!!... Посажу!!!!..."
Всё становится ясно. Я мягко интересуюсь:
"А собственно что Вас не устраивает, товарищ прапорщик? Наряд работает. Чистота будет. Всё будет нормально."
"Как нормально??? А ты спишь!!! А вот утром..."
Ясно дело - парень по столовой редко дежурит, боится за своё очко.
"Да не волнуйтесь Вы, товарищ прапорщик. Никто Вас утром с наряда не снимет. Уж поверьте моему опыту. Второй год по столовой дежурю..."
И так потихоньку ещё попрепирались, и я его убедил. Разошлись, но напоследок он мне пригрозил, что "если утром что - он меня посадит".
Утром пришёл ДПЧ и прочие "зампо...", всё в столовой хорошо, местами даже очень. Дык, закон "Дедушка в наряде - служба на "отлично" никто ещё не отменял.
Донарядили до конца. Прапор раздобрел, собрал нас (меня и второго ст.по залу) и шепчет "Завтра на склад ко мне зайдите..." Зашли. Подарил он нам по хб.

Через неделю опять наряд по столовой. Опять я ст.по залу. Опять этот прапор дежурным. Увидел меня - улыбается,руку подаёт... Назавтра у меня ещё одно новое хб.  

Такие дела.

В первом батальоне по внутреннему порядку всегда самой лучшей и образцовой была наша 4я рота (старшина - ст.пр-к М.), во втором батальоне - 5я рота (старшина - ст.пр-к Др.). Подозреваю, что между ротами, вернее между старшинами были негласные жгучая ревность и соревновательный дух.

Ночь, зима. Я - деж.по роте, наш старшина - помдеж по части. Время 0-30. Дневальные заканчивают уборку... Тут приходит старшина.
"Почему не убрано?"  
"Тащстарпр-к, а куда торопиться? Сейчас 0-30, я отбиваюсь в 1-00, сейчас как раз наряд успеет домыть..."
"Пошли!"
И повёл меня в 5ю роту. Мимо стадиона, по "дембельской аллее" в другую казарму. Поднимаемся. В 5й роте, естественно, всё уже убрано, вернее вылизано.    Чистота стерильная, аж противно. Всё параллельно и перпендикулярно, шинели отбиты, отплющены, всё выверено по миллиметру... тьфу! Я не чумоход, я чистоту и порядок уважаю - но не до такой же степени! А старшина меня по 5й роте водит, водит, тычет носом то в очки, то в ленкомнату...
Закончили экскурсию, вышли обратно на улицу.
"Ну, понравилось?"
" Никак нет! У нас в роте лучше. Уютнее. У нас дом родной, а это морг какой-то..."  

Посмотрел ст.пр-к М. на меня так... Душа человек. Другой бы и по морде мог съездить...  

Аналогично, офицеры не занимались рукоприкладством, если только в исключительных случаях (за всю службу помню только один раз, когда бойцу перепало разок в челюсть, ибо был дембелем, "сидел на чемоданах" и расслабился, вышел пьяный на "вечеруху", а т.к. к тому времени "губу" уже отменили, вот и досталось ему разок...).
А старшина у нас тоже "колоритный" дядька , как-то зашел в канцелярию, а на столе ком.роты лежит шапка (зимняя) писаря. Подозвал его к себе, нахлобучил ему шапку и "легонько" натянул ее на голову писаря кулаком сверху, аж до самых пяток .
При этом он честно предупреждал писаря заранее, чтобы подобного не было, но видимо писарь забыл :unsure:   .

Рассказ о любви к родине.

"С чего начинается родина?..." (песня)

Когда я был молодым курсантом, ком.отд. мой был родом из города Елец. Товарищ физически меня здоровее (тут надо признать), но вот насчёт мозговых способностей подкачал...    И вот этому орангутангу показалось очень смешным название моего родного города - Магнитогорск.
Всё ходил и подъ*бывал: "Откуда, откуда? Из Мончегорска?"
Мончегорск - наверное тоже хороший город, но за родину обидно. Я терпел, терпел день   , а потом на его очердной вопрос про Мончегорск...
"Тащмл.сер-т, я вот как-то не говорю, что Вы родом из Хуельца..."  

...и пошёл я за свой вопрос очки драить. Ну и хрен! За родину и очки драить не западло.

Урал - опорный край державы!  

PS: Случай частный, ничего личного не имею против прочих жителей г.Ельца и г.Мончегорска.  

Не знаю, рассказывал на форуме или нет, но...попробую:)
Вначале, пролог:
Экипаж Р-135, я старший, фамилии бойцов, водителей-электриков: Шатунов, Николаев, Расторгуев:)
Теперь, сам текст:
приехав с ОУЦ в бригаду после доподготовки "несколько расслабленные", там свои порядки да и сам был и.о. ротного. Ну, значит, расслабились.
И вот сидим как-то до ужина  в ленинской комнате с товарищами дембелями и играем на гитаре в полном комплекте с экипажем, ни о чем плохом не думаем.

Открывается дверь и заходит комбат, п/п-к Дз..размером со шкаф (мы еще на КМБ слвышали о нем массу приятного).
Увидев нас с гитарой во время, когда по Уставу  весь личный состав должен быть занят полезным трудом, комбат сделал то, что запомнилось навсегда:)
Он подошел к нам, вырвал гитару (к сожалению, принадлежала не нам, а товарищам дембелям из соседней части) и спокойно разломал ее о наши спины. Обо все 4 спины нашего музыкального не в меру экипажа.
Подозвав старшину, приказал не снимать нас с очек (надо отдать должное старшине, нас это он сделать так и не смог заставить:)

Самое интересное, что товарищи дембеля в момент открытия комбатом двери ленкомнаты уже лежали под столом, зная суровый нрав комбата:)

Сурово. Хорошо хоть, что на гитаре играли, а не на двуручной пиле...  пилу ломать об спину труднее

Про НАШЕГО комбата. Рассказ нестрашный.
Нам на втором году дали нового комбата. Прислали из войск. Настоящий боевой подполковник ЖДВ, "с трассы",  промытый дождями и просушенный солнцем, не то, что некоторые наши пузатые "учебные" офицеры. Маленький, сухой, а вот фамилию... забыл.  
Дежурим на КПП. Зима, воскресенье, раннее утро, ещё не рассвело, что-то 5-00. У КПП стоит полковой автобус. Ждёт пассажиров - офицеров полка, дабы везти их на развлечение "уикенда" - подлёдную рыбалку. Начинают стекаться первые пассажиры - силуэты в бушлатах, ватниках и ушанках, с рыболовными ящиками и ледобурами через плечо.
Два силуэта заходят к нам на КПП. Комбат и замполит батальона (редкое чмо). Без формы, в валенках с калошами...
"Огоньку не найдётся?"
А тут нужно отметить, что некая "богемность, столичность и придворность" бОльшей части полковых офицеров (подмосковный блатной учебный полк) вызывала соотвественную негативную реакцию солдат.
На вопрос об огоньке я, чел.некурящий, смотрю на своего помощника, а тот, вложив в слова максимально допустимую долю подчинённого ехидства, отвечает:
"Рассыпуха..."
Замполит на такой ответ тут же тухнет и поворачивается спиной, готовясь уйти... Комбат совершенно спокойно:
"Давай рассыпуху..."
Берёт спичку, достаёт из-под бушлата блокнот, открывает на нужной странице (уже исчирканной следами от спичек   )... "чирк!" - зажёг, закурил, сказал слегка офигевшему моему пом.дежу "И на дорожку дай ещё пятОк..." и мимо не менее офигевшего замполита вышел наружу.
Спросите: все офигели, а офигел ли я? Может, самую малость, потому что инстинктивно ждал от простого нового комбата чего-то такого простого-жизненного.
К слову, сам я зажигать спички об блокнот не умею. Не доводилось.  

Летом 1986го наш взвод снимало ТВ для программы "С.С.С."

Сперва снимали строевую подготовку, приёмы с оружием, потом "встречу солдат с армейской творческой интеллигенцией".
Творческой интеллигенцией были вот кто: Была в 1986 (надеюсь, что и сейчас они живы-здоровы и счастливы) такая семья: папа - бард в звании подполковника, мама - поэтесса, сын - курсант военно-муз.училища. Мама пишет стихи, папа кладёт их на музыку и исполняет под гитару, сын - просто сын, за компанию. Фамилию не помню, но у них есть ИМХО известная песня:
"...
Были когда-то и мы офицеры
Первой на свете всемирной войны -
В серых шинелях, в Галиции серой,
В серых фуражках поверх седины.
..."

И вот сидим мы на скамейках трибуны полкового стадиона, эта семейка, ещё пара-тройка каких-то дам от искусства и наш взвод. Над нами колдует съёмочная группа. П-пк поёт, окружение отвечает на вопросы журналистки, мы сидим с одухотворёнными лицами и слушаем...
Команда на перекур.
И тут ВДРУГ наши бойцы, одичавшие за полгода жизни за забором полка и отвыкшие от женского пола, начинают спокойненько так делать обычное для армейского перекура дело - перематывать портянки   На виду и вблизи всех этих красивых, элегантных и вкусно пахнущих духами дам, причём снимают сапоги ДО ОДУРИ спокойно.
Я, культурный сержант и природный женолюб, аж прям ошарашился...  
Открываю рот и тихим таким командным шёпотом им: "Вы что, уху ели???"   А бойцы смотрят глазами невинных агнцев и по глазам их я вижу, что они вопроса элементарно не понимают. Повторяю вопрос, усиленно кося глазами в сторону юбок. Потихоньку в глазах бойцов проскакивает "контакт", появляется мысль и жалобное: "А нам надо..."    "Так уйдите хотя бы за трибуну и подальше! Эфиопп вашу мать..."

На том и порешили.

Однако, есть тут повод для раздумий и философий. Долгое существование в изоляции от противоположного пола губительно. Я так думаю.