Я немного запаздал с данными стихами, но это не беда ведь пока мы помним их всех они живут в нас в наших сердцах. Помяним братишек. У меня самого с рифмами не очень, так что данные стихи написаны моим отцом.


Занять высоту – это наша работа,
Потом закрепиться на ней.
Дивизии псковской десантная рота
Всего девяносто парней.

Всего девяносто безусых мальчишек,
«Душманов» числом в двадцать крат.
Война наяву не из фильмов и книжек,
Где друг – боевой автомат.

Волна за волной террористов атаки,
Обкуренных, пьяных порой.
И крик в рукопашной: «Урусы, собаки!»
И минный, неистовый вой.

Комбат весь в бинтах, истекающий кровью,
«Прицел левее ноль пять!»
И смотрит на нас с материнской любовью.
Он – Бог здесь, отец нам и мать.

Уже третьи сутки в бою на исходе,
Атак их числа нам не счесть.
Вот снова отбита и «духи» отходят,
Чтоб через время полезть.

И можно уйти, бросить всё и укрыться,
Вон там, за пригорком, в кустах.
Долг чести, и совесть смотрит нам в лица,
Но вовсе не подлость и страх.

Нас десять осталось, всего только десять
Способных держать автомат.
Разрывы их мин землю в крошево месят,
В плечо вновь упёрся приклад.

И вновь зашептали бескровные губы:
«Правее ноль три, там враги..»
И сплюнул он мат через сжатые зубы.
«….Христос, пацанов сбереги».

«Духи» в окопы наши ворвались,
Неравные силы у нас.
Да и патронов лишь крохи остались,
Раздавят, растопчут сейчас.











.
Снова схватились мы в рукопашной,
Но нам пропустить их нельзя
Прорыв в Дагестан будет очень уж страшен
Там мирные люди, друзья.

Штык входит в тело по рукоятку,
Выдох предсмертный, как стон,
Пуля под сердце, прямо « десятку»,
Сапёрной лопаточки звон.

Лопатка заточена, что твоя шашка
И входит, как в масло, в кадык,
Краской от крови стала рубашка
И слышен не голос, а рык.

От злобы лицо превращается в маску,
В застывший звериный оскал.
Мальчишки совсем, не познавшие ласку,
Познавшие боя накал.

Не удержать нам вот этих позиций,
Но как, как их не пропустить?
Чтоб кровь не текла дагестанских провинций.
Шакалы! Их только убить!

Евтюхин из сил из последних стреляя:
«Огонь! - В Бога, в душу кляня,-
Прощайте, сынки, но я вас умоляю,
Дайте огонь на меня!»

Минута затишья для правки прицела
И огненный смерч среди нас.
Здесь уж никто не останется целым,
Последний осколочный вальс.

«Огонь на меня»- это голос комбата,
В бессмертие сделавший шаг.
России сыны, России солдаты,
Российский немеркнущий флаг!

Литвинов В.М.